L'envers est noir

It's too bad she won't live! But then again, who does? Of ornament: a sign of decadence and based on the same instinct that causes certain people to scribble on lavatory walls, others to scribble on their blotting pads. Less is more. Que veulent les hommes de pouvoir? Plus de pouvoir. O fins d'automne, hivers, printemps trempés de boue, endormeuses saisons! je vous aime et vous loue d'envelopper ainsi mon coeur et mon cerveau d'un linceul vaporeux et d'un vague tombeau. Le Poëte est semblable au prince des nuées qui hante la tempête et se rit de l'archer; exilé sur le sol au milieu des huées, ses ailes de géant l'empêchent de marcher. What went down on the side of the road? What I saw at the edge of the sea. Only those elements time cannot wear, and they follow. What seeped out throught the cracks in time, what sucks out the color in me? What awaits beyond infinity? Beyond and to all time I stand. But it hasn't happened yet. I am exploring the inside. I find it desolate. Remember when we were all so beautiful? This is the story of Lord Krishna, as a baby. He is in the garden with his Mother, playing on the ground. He takes a handful of dirt and puts it in his mouth. His mother slaps his hand away and when she comes to clean up his mouth, she sees the entire universe. La liberté est un bagne aussi longtemps qu'un seul homme est asservi sur la terre. Roméo. – Ah! le bannissement! Par pitié, dis la mort! L'exil a l'aspect plus terrible, bien plus terrible que la mort. Ne dis pas le bannissement! I've accepted silently this name I've been given and I have heard it pass the lips of everyone. Now if you will inquire, ask of your father and he may tell you of his brightest son. Si votre quotidien vous paraît pauvre, ne l'accusez pas. Accusez-vous vous-même de ne pas être assez poète pour appeler à vous ses richesses. I've been waiting patiently for this day and this time I shall not be alone. Not this time. Every single notion burned indelibly. Every motion leaving scars behind. All sincere emotion received skeptically with no preparation for life eternal. La réponse est là-bas, Néo. Elle te cherche. Et elle te trouvera si tu le désires.

J'aime écrire. L'art est futile. Expérience, complexité, hantise, silence. Ce ne sont que des mots. Cherchez la vie qui se cache derrière deux-ci. Aux âmes nées de l'hiver... Le faune n'existe que dans l'esprit de cette femme jamais née. L'Art est une quête perpétuelle d'une insaisissable poésie. Le délice d'un bois qui résonne... Possédé par l'odeur des feuilles mortes. Fractures cérébrales. Notre oeuvre comme mode de vie. Éclectisme. Perte de temporalité. Reflux neuronaux. De l'écriture ampoulée qui ne sait aboutir et dont l'existence s'éclaire par sa propre autosuffisance. Deux âmes de pluie... et notre terrible orage! La famine pour manger aveugle. L'odeur d'un être humain est-elle assez forte pour en tuer un autre? Le destin. Cette impression que, ce soir, je n'habite plus mon corps. Humer la terre. L'Art est une expérience. Révélation. Existence. Au printemps. Mon esprit s'élève et je marche vers toi les yeux fermés. L'hiver ou la mort par épuisement. Car il n'est rien d'autre que le soi lorsque l'esprit est cerné de blanc. La nuit tombe et je n'ai désormais plus aucune raison de retrouver le chemin jusque chez moi. Serre et tang. Lorsque la lumière ne parvient pas à percer le couvert des nuages, j'entends toujours ton cri, Homme. ô pèlerin, tu n'as plus que 37 vies à vivre. Nous nous tairons et cela suffira. Nous sommes le nombre de l'humanité renaissante. L'automne est un mensonge. L'attente... dans une succession de nuits froides. Je t'en prie, dis-moi simplement que je ne suis plus humain. J'ai vu, aujourd'hui, la terre saigner sous la pluie. J'ai osé goûter sa sève. Focus on life, not on human beings. J'entends vos mots évoquer une humanité désertée. Le tort. L'idée devait être de moi. L'Humain. Pourquoi l'aube n'éclaire-t-elle plus mon chemin? Où est donc le feu que m'a volé l'océan? Je suis aveugle. Touchez la chair. Le rêveur achève-t-il sa vie dans l'illusion? Urine fraîche et framboises mûres. Mes voix crient de silence lorsque tu n'es pas là, Lumière. Que peut-on tirer du silence humain lorsque l'acte nie? Enfin libre, mais déjà seul devant le néant. Adopterez-vous l'art comme seule et unique voie vers votre existence? Couleur de culture et mal de coeur. Des eaux troubles où se reflètent les cieux clairs. Des artistes qui créent pour nourrir le néant. La solitude peut-elle nous pousser vers l'idéal? M'abreuver de pluie et de lumière... L'artiste contemporain prendra un jour conscience qu'il se consacre à construire un sujet et non plus un objet. Au jour qui s'allonge, nous grandissons. Ma peau crie, mon corps se contracte et j'attends seul la colère du ciel. Le jour se masque. Le printemps vibre et mon souffle se couvre de pluie. Le geste est fait, exécuté avec perfection. Et voilà que j'ose l'effacer; voilà que j'ose en étouffer les échos. Est-ce cela, le pouvoir? L'Homme a-t-il encore un but? Que s'est-il donc passé le jour où moururent mes fantasmes? L'encre s'efface avec le temps; le sang, quant à lui, se déverse et s’anime en nous. L'Homme marche, même s'il se sait condamné. Le cercle. L'Homme marche et entraîne la foule dans son sillage. Il sacrifiera son essence pour lui éviter les événements qui précèdent sa propre chute. L'Homme, l'hérétique, le subversif. Un messie se doit d'être humble. L'Homme, quant à lui, se sauve lui-même. De l'aube, jour où tombent en poussière les carcasses pourries que j'ai retenues des années durant. Hier j'ai bu l'encre noire pour mieux m'en souiller l'esprit. Speak backwards and choose the faded thoughts. Insensitivity to the words is the new intellect. Dieu que je suis aveugle!